22.04.2011 в 20:39
Пишет кошка по имени Мышка:Даже не знаю, с чего бы это.
Первая моя проза, и даже не фик) Откуда такие темы, я не знаю. Отложить не получилось, оно весь день мне покоя не давало.
Предупреждаю: это совсем не весело.
Зачем художнику деньги? Деньги убивают талант. Они лишают духовного роста, вытесняя из сердца возвышенные образы; океан фантазий сужается до мелкого озерца, а то и вовсе высыхает. Там, где деньги струятся непрекращающимся водопадом, где человек, называющий себя художником, получает от жизни всё – там нет места гению живописи.
Такие философские мысли редко посещают голову юного отпрыска известного бизнесмена, да и с чего бы им появляться? Вот уже несколько лет он ищет себя, с завидным упорством переходя от одного способа самовыражения к другому. Чего он только не перепробовал, сколько своих и родительских нервов истратил… Молодой человек смотрит на часы: до выхода ещё целых 15 минут, за это время можно попытаться пририсовать сюда лилию или розу, да что угодно, лишь бы вышло лучше, чем в прошлый раз. Пара небрежных мазков, ещё один; он поворачивает холст – и не может удержаться от смеха: кактус так кактус, так даже интереснее. Но внезапно процесс создания очередного шедевра прерывается – с улицы доносится сигнал машины приятеля. Нашарив рукой новенький пиджак, юноша быстро захлопывает дверь и спускается во двор. В том, что вечер предстоит прекрасный, он не сомневается.
Недолгому сентябрьскому дню осталось совсем немного. Подхваченные ветром, листья бросаются врассыпную из-под колёс дорогого автомобиля. Порыв несёт их вперёд, не давая опуститься на землю, гонит на другой конец города. Здесь, в облезлой старой пятиэтажке, в убогой маленькой комнатке на втором этаже тоже стоит холст. В мутном свете единственной неперегоревшей лампочки трудно разглядеть, что на нём изображено. На полу, посреди перепачканных самыми дешёвыми красками тряпок, едва различима застывшая в неестественной позе фигура. Совсем юный художник, ещё несколько часов назад стоявший на пороге превращения из юноши в мужчину. Казалось, это просто время почему-то замешкалось, или какой-то злой шутник там наверху нажал на паузу. На измождённом лице страшной издёвкой застыло лихорадочное возбуждение…
Он так и не закончил эту картину. До последнего истово повторял, что успеет, но не успел.
Добрее, счастливее и успешнее будет художник, свободный от бремени денег. Очевидная, неоспоримая истина.
URL записиПервая моя проза, и даже не фик) Откуда такие темы, я не знаю. Отложить не получилось, оно весь день мне покоя не давало.
Предупреждаю: это совсем не весело.
Зачем художнику деньги? Деньги убивают талант. Они лишают духовного роста, вытесняя из сердца возвышенные образы; океан фантазий сужается до мелкого озерца, а то и вовсе высыхает. Там, где деньги струятся непрекращающимся водопадом, где человек, называющий себя художником, получает от жизни всё – там нет места гению живописи.
Такие философские мысли редко посещают голову юного отпрыска известного бизнесмена, да и с чего бы им появляться? Вот уже несколько лет он ищет себя, с завидным упорством переходя от одного способа самовыражения к другому. Чего он только не перепробовал, сколько своих и родительских нервов истратил… Молодой человек смотрит на часы: до выхода ещё целых 15 минут, за это время можно попытаться пририсовать сюда лилию или розу, да что угодно, лишь бы вышло лучше, чем в прошлый раз. Пара небрежных мазков, ещё один; он поворачивает холст – и не может удержаться от смеха: кактус так кактус, так даже интереснее. Но внезапно процесс создания очередного шедевра прерывается – с улицы доносится сигнал машины приятеля. Нашарив рукой новенький пиджак, юноша быстро захлопывает дверь и спускается во двор. В том, что вечер предстоит прекрасный, он не сомневается.
Недолгому сентябрьскому дню осталось совсем немного. Подхваченные ветром, листья бросаются врассыпную из-под колёс дорогого автомобиля. Порыв несёт их вперёд, не давая опуститься на землю, гонит на другой конец города. Здесь, в облезлой старой пятиэтажке, в убогой маленькой комнатке на втором этаже тоже стоит холст. В мутном свете единственной неперегоревшей лампочки трудно разглядеть, что на нём изображено. На полу, посреди перепачканных самыми дешёвыми красками тряпок, едва различима застывшая в неестественной позе фигура. Совсем юный художник, ещё несколько часов назад стоявший на пороге превращения из юноши в мужчину. Казалось, это просто время почему-то замешкалось, или какой-то злой шутник там наверху нажал на паузу. На измождённом лице страшной издёвкой застыло лихорадочное возбуждение…
Он так и не закончил эту картину. До последнего истово повторял, что успеет, но не успел.
Добрее, счастливее и успешнее будет художник, свободный от бремени денег. Очевидная, неоспоримая истина.