человек со странной походкой

Из подворотни, сквозь плотную завесу снегопада, по-волчьи смотрят жёлтые фары. Бродячим котом к дверям подъездов жмётся снег. Город словно оказался внутри пылесоса, жадно пожирающего крошенный пенопласт. Фигура Ленина – мифически высокого и широкоплечего, ведущего за собой, в светлое будущее: инженера, сварщика, колхозницу и пионера, указует простёртой дланью, на путь в небо, проходящий сквозь светящиеся золотом арки Макдональдса. Подошвами кроссовок, сквозь снег, лёд, асфальт и грунт, я чувствую, как бьётся стальное сердце города, гоняя по подземным артериям змеи поездов метрополитена. Дорога лежит через прошлое, которое – ещё - старый чемодан, обклеенный наклейками. Раз-раз, раз-два-три. Маршем дезертира, выпрямив спину с равнением на будущее, шагая по городу, который станет песком может быть спустя тысячу лет, а может через вечность, но обязательно станет. Как расцветают серым цветом пустыри там, где раньше протыкали небо твердыни, ставшие, однажды, слишком тесными для идей, которые взрываются часовыми бомбами, с частотой сердцебиения испуганной мыши.

И от всего этого чувствуешь себя необыкновенно маленьким, когда думаешь: вот он я, а вот она – вселенная, для которой я меньше пылинки; даже не атом. Когда понимаешь, что в этом мире утопали в собственном соку идеи и посильнее твоих. А ты, если заглянешь в паспорт гражданина увидишь, что тебя зовут не Ясоном и даже не Жанной – особенно если ты не дева и не Орлеанская. И в зеркале, отражением, тебе по утрам не улыбается команданте Че, а пугливо скалится голодная дворняга.

Всё что есть в карманах твоих: разноцветные, надоедливо шуршащие, обёртки прожитых дней – каждый с уникальным вкусом, что почувствовать мог лишь ты и больше никто. Всё что есть в глазах твоих: затянувшаяся на четверть века кино-ретроспектива времени, которое вскоре будет интересно лишь историкам. Всё что есть в руках твоих: личное знамя, сотканное из слов и мыслей, из снов, мечтаний и откровений, заблуждений и истин, подвластных лишь одному ткачу: тебе. И реет ли знамя гордо в небе, или же скорбно сложенным покоится на твоих руках – решаешь тоже только ты.

Знаешь или нет, но верить в свою ничтожность очень просто: как верить в сказки с плохим концом. Жить, постоянно думая о смерти – тоже ничего особенно сложного, тем более, если вот прямо сейчас взять и лечь в гроб, чтобы не тратить драгоценных минут зря. Но. Секрет в том, чтобы не откладывать оружия даже зная, что проиграешь. Даже в пикирующем бомбардировщике, не отпускать штурвала. Даже потеряв речь, продолжать говорить. Даже затухнув, продолжать пылать. Ведь, подумай, кто будет жить твоею жизнью, если не ты? И кто станет говорить вместо тебя?

Так бей же в свой барабан, пой же свои песни и танцуй свои танцы. Сочиняй свои стихи и умирай над своими текстами, рви глотку за свои идеи и люби каждый свой день. Не бойся умереть непонятым – бойся умереть, ни сказав ни слова. Верь: ты тоже Юрий Гагарин. Пусть нет свидетелей твоих побед – это ничего, просто знай:
Всё равно ты - первый космонавт.